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poesia

poetas del mundo.. unios!

Jorge Falcone - a Miguel Hernández


POETA EN EL FRENTE DE BATALLA

                                         "Los muertos,

                                         con un fuego congelado que abrasa,

                                          laten junto a los vivos de una manera terca"

                                                              Miguel Hernández

Va haciendo un siglo ya

de que viste la luz,

alicantino de Orihuela,

y aquí

mi generación no olvida aquella foto

granulada y sin semitonos

que te mostraba

imberbe como nosotros y arengando

a las tropas rebeldes

de la España republicana.

Cada vez que me inunda la culpa

de no garantizarle asepsia a mis versos,

cada vez que rindo mi pluma

a los pies de la humana lucha

viene a mi mente el muchacho

que en calabozo franquista

consumió sus mejores años.

Decíme si a tu modo no fuiste

el Paquito Urondo que soñó

con aquel tapado de armiño

a través de las rejas

(que, como todos sabemos,

son lo único irreal

porque lo real es la lucha)

Los latinos de este sur acostumbramos

llamarnos Íbero Gutiérrez

si somos orientales,

y Javier Heraud si somos peruanos

(veintinueve balas en el cuerpo

del joven poeta andino,

trece en el del bardo uruguayo)

Si somos nicas acostumbramos

llamarnos Leonel Rugama,

y si oriundos de un País Pulgarcito

en tal caso Roque Dalton.

Seminarista y combatiente el primero,

el segundo juerguista y revolucionario.

Poetas ambos.

A veces nos queman

si somos guatemaltecos

como a Otto René Castillo en

la Sierra de las Minas,

o nos acribillan en Ayacucho

como al hermano Edgardo Tello.

Liras del Hombre Nuevo.

Solemos ser Roberto Obregón,

El Aprendiz de Profeta capturado

por el ejército en la frontera

de El Salvador,

y es sabido que también caímos

con Ricardo Morales Avilés

en tierras de Sandino.

Contigo meditamos en la sombra

como Rony Lescouflair

y Jacques Viau - abatido a los 23 años -

en el Haití de Duvalier.

Como el tuyo fue este intento

de amar, pelear, sentar presencia

en un tiempo turbulento.

Y aún ante un siglo nuevo

sigue siendo Frank País

quien escribe nuestros textos

y el moncadista Raúl Gómez García

y no hay poder que trunque su vuelo

ni con el arma de la censura

ni con medio siglo de bloqueo.

Nunca se seque entonces

tanta sangre, tanta tinta

- compañero del alma, compañero -

dedicada a mejorar la vida.

Por lobogabriel - 29 de Marzo, 2010, 6:58, Categoría: poesia
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Alejandrina Devescovi- Argentina

El color siena

de la palma de mi mano

           me preocupa.

A veces parece

que recién la sacara

del abismo húmedo de mi vientre.

 

La palma de mi mano derecha.

La palma de mi mano izquierda.

           Pascual y Margarita,

el nombre de mi origen

           en el tiempo.

 

También parece

una pálida pasta de almendra,

tan pálida

como esas pobres almas olvidadas

que cada mañana necesitan

           un recordatorio.

 

El color siena de la palma de mi mano

           me preocupa.

Tan parecido a la tierra

           franciscana,

Al manto de las madonas

           florentinas.

 

                         (Pascual y Margarita 1989) Tomado de Poemania 213.

Por lobogabriel - 27 de Marzo, 2010, 16:54, Categoría: poesia
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Casimiro de Brito- Portugal

Poema 53 de Na Via do Mestre

Saltei os cinquenta e acabo de entrar
Na via do mestre onde não há via nem
Glória para além do pé que pisa
As águas que passam. E vou com elas
Assim leve nos acasos desta viagem
Sem retorno. Abandonei entre as ervas
Os livros de ouro e as moedas
De prata — o palácio do ser enfim desviado
Das grandes estradas. O brilho das estrelas
Lembra-me que houve uma infância
Indecifrada. Tanto melhor. Saltei os anos —
Libertei-me da casca pouco a pouco
Acumulada. Que mais desejar? Praias
Desertas? Beber com a lua? Ouço a doce
Respiração amada; divido com ela
O belo capital que me resta: estas mãos
Vazias; velas de um corpo que desliza
Entre as folhas do outono caídas no chão.

Por lobogabriel - 27 de Marzo, 2010, 16:50, Categoría: poesia
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Jerusalem: By Eva D’ews Thomson

Between the hills, olive trees and meadows

Grow a city… Splendid!

Build in bronze and gold –

Mysterious!

Very much in an oriental style

           

It gave life to three religions and for millions become  

Symbol of faith, of love and peace

 

Jerusalem!

 

City of streets paved in white cobblestones

That like a spider webs entwine

Between Churches, Synagogues and Mosques

City of Bazaars, brocades and silks

Smell of frankincense, hashish and spice,

 

Jerusalem!

 

City of Via Dolorosa and the Wailing Wall,

Where tourists and true believers arrive each day

Some leaving memories of holocaust and others:

Who speak to God on mobile phones

And those, who drive away in large Mercedes Benz.  

 

Jerusalem!

 

Queen to the hills in the heart of the desert…

You have been branded by centuries of history,

by bloody wars and the cross.

And after so much time of disquiet,

still you are not left alone.

 

Jerusalem!

 

You great need for silence,

Solitude and dreams has been dismissed…

Por lobogabriel - 27 de Marzo, 2010, 15:36, Categoría: poesia
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Fransiles Gallardo- Perú

Soy
el horcón de la cabaña
de tus pesares
la paja de caña que escurre
el aguacero de tus penas
por donde resbalan
también
los aciagos vientos de tu angustia
las goteras de tu soledad

Por lobogabriel - 24 de Marzo, 2010, 8:29, Categoría: poesia
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Oscar Sosa Ríos - A LAS MADRES DE MAYO Y DE PALOMAS

Por los 34 años de lucha

 

 

¿Cómo cantar sin que ninguna lágrima

se llore avergonzada?

¿Cómo decir Las Madres y evitar que la piel

se incorpore al dulce escalofrío

el que se enciende de pañuelos por el aire

y cae en llamas por las manos del poema?

 

¿Cómo debo hacer

para que el verso sea el pensamiento?

Si no hay palabras que engendren las metáforas

ni los símbolos que puedan auscultar

el amor que por ellas siento.

 

Me exijo esfuerzo.

Pongo todo mi empeño en los años vividos.

Tomo los pinceles del espíritu

para pintar el rostro

los rostros

los sueños

la Plaza que acunó regazos

y poder imaginar los Jueves

la perseverante espera

la lucha diaria

la cocina que quedaba desprolijamente bella

cuando sus pechos se erizaban suplicando:

¿Adónde están?

¿Dónde la sangre de los hijos de todos?

¿Dónde sepultaron sus sonrisas?

¿Los pañales de la vida?

¿La vida misma?

 

Recurro a la paciencia esquiva.

A los años blancos de claros ruiseñores

y nada soy.

 

No hay poema que pueda ser paloma

y volar hasta tu Plaza de Mayo

hasta tus Jueves

hasta el trigésimo año de repetidas esperanzas.

 

Y si al poeta parido en esta Patria

le duele la impotencia

digo simplemente... MADRES...

mi amor es tan intenso

que no puedo seguir escribiendo.

Por lobogabriel - 23 de Marzo, 2010, 15:12, Categoría: poesia
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Jorge Falcone-Argentina

Hogar de pájaros

 

Ya no puedo dejar la puerta

abierta como me gusta

en primavera o verano,

que a poco de hacerlo siento alas

batir tras de las cortinas,

y cada vez más sobrevivientes

del riguroso invierno

y la letal gomera

buscan refugio en mi sala,

se ocultan entre mis discos,

pican el pan que me alimenta,

se posan sobre mis libros…

Gorjean en el parque en que hago sebo

y en el hogar en que mi hembra me solaza.

Es curioso,

últimamente me visitan

seres exclusivamente alados.

Y otro detalle inusual:

Todos me traen su alegría.

Cuesta acostumbrarse porque antes

lo habitual era un jeep aceitunado

que aceleraba hasta el hall

tumbando la puerta del zaguán.

Lo común era que esas visitas calzaran

sobre la testa de mis padres

sendas fundas de almohada,

que los tuvieran en penitencia mientras cargaban

la proyectora y los filmes Súper 8

gestados en mi alborada,

hasta tumbar a ambos viejos

- el médico de obras sociales y

la maestra de escuela suburbana -

en el asiento trasero del Falcon.

Mis nuevas visitas vuelan,

aquellas se arrastraban…

Hoy reciben horneros mis mañanas,

golondrinas y calandrias.

Antes la mayoría entraba

vistiendo de fajina:

Colores, El Cura,

Turco Julián, El Führer…

Ninguno de ellos cantaba

(y vaya si hacían cantar)

No respetaron

un solo licor del bargueño,

interpretaron

cada uno de mis dibujos soeces

diagnosticando mi pubertad

como siquiatras.

Nunca trinos, siempre cerrojos.

Y, por si estaba tibia,

la palma sobre mi sábana.

Ahora no.

Mi viejita florece en el árbol más joven,

dos perros prestos a huir por conveniencia

dormitan sobre mi entrada

y, como les iba diciendo,

las visitas de ahora sólo cantan.-

 

 

Texto del poemario inédito "Alpargatas. El libro para tod@s",

Por lobogabriel - 23 de Marzo, 2010, 10:04, Categoría: poesia
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Roberto Romeo Di Vita- Argentina

 

Santiago de Cuba

Homenaje a una ciudad poética -              

 

No es misterio, es encanto.

No es magia, es vida,

el ritual que tiene Santiago.

 

Pronto sucumbe el viajero

al andar de su gente

a esas personas tan ellas

paisajes que andan.

 

Luego es su suelo

tan cielo, tan azul,

tan cerca de sus sierras,

del sol, de las estrellas.

 

Y veo en él constelaciones

parecidas a mi propio cielo

y la estrella polar

del firmamento.

En sus noches cubanas

maternales noches,

noche por siempre enamorada

“de su propio brillo y rocío”.

 

Y veo en su bahía,

el sonar de tambores

que enardecen la sangre

y el transitar de sus mujeres

ondas de gracia y ternura.

 

Y la presencia de sus barrios

tan ellos, tan santiagueros.

 

Y uno se detiene

a ver la policroma

vestimenta de sus niños escolares.

 

Y más allá dos enormes banderas

la de la solitaria estrella

y la roja y negra de un 26 de julio

que cambiara el curso de la vida.

 

Luego, con una chispa de luz

decir: ¡Ya sé que tiene Santiago!.

 

Santiago de Cuba, tiene

Un parte incesante

rítmico y permanente

con el diario vivir.

(de su poemario “Áspero quiero que mi verso sea”). Del autor.

Por lobogabriel - 23 de Marzo, 2010, 10:02, Categoría: poesia
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En el día mundial de la poesía - 21 de Marzo- De Carlos Angulo Rivas

Conmemoración impulsada por la UNESCO desde el año 2000, con el objetivo de reconocer la creación poética en todos países del mundo y promover la poesía como una forma esencial de la comunicación entre los seres humanos.

 

Poesía enarbolada

 

  A ti poesía

que frecuentas el sabor del canto

la mirada de la pupila aguda en mis sentidos

la música de una partitura resonante

la llenura de la vida.

A ti poesía del amor

y la paz sombría

y el ardor de las heridas

a ti yo te pregunto

aturdido de figuraciones y espejismos

¿por qué eres una oración nunca terminada?

bacanal de las palabras sueltas

a veces aullidos

o acariciadas voces de acróbatas verbales

o antorchas encendidas

cuidando el cauce de los ríos

alumbrando el arrebol

de tus mejillas sublevadas.

 

A ti poesía

que frecuentas la fusión de las palabras habidas

como gigantes piedras unidas

en los templos las fortalezas las pirámides

almácigo de anuncios

quieto alfiler en mi costado

convergencia de la luz

en el prisma sanguíneo de la humanidad

con sus húmedos coloridos

pegados a los soplos mágicos del amor

en las horas matinales maternas

en los cálidos pezones erguidos. 

A ti poesía

nutrida de bosque, tierra, nieve y océano

anarquía anclada en el pesebre

de cuando cerrando los ojos llueve

y se levanta el plantío de los maíces dorados

alimento de oro y traviatas

amor a golpes construido

esculpidas conjugaciones afiladas.

 

A ti poesía

que conoces el amor púber destilado

el de la adoración audaz 

y la pura adrenalina de la despedida

el de la fluencia del aura en las mañanas

y el de la naturaleza de los sueños.

A ti poesía

autora abrumada de auroras

balance de la arquitectura urbanizada

descrita en palabras germinadas

nacidas de las emociones palpitantes

locura divina de la inspiración simbólica

en los paraísos perdidos

grito de la consciencia despertada

despachada recibida

ascensión terrenal de los cuerpos al cielo

viento austral de los almendros

algodón astral de mi descanso

melodía de la imaginación resuelta

soplo de los arrecifes coralinos

arma de liberación todos los días.

 

A ti poesía

que conoces la lírica de los versos libres

el ritmo melódico pausado

la imitación trágica de la existencia

los cauces de la liberación

A ti poesía

que puedes dar a luz

en el solaz medio de la luz encarnada

esperando un segundo Cristo

antes de las cenizas y el Juicio Final.

Amor definido de los pueblos

apertura infinita de caminos misteriosos

sueños del futuro

cuando la luna partida alumbra con un solo ojo

cuando taciturna mira al costado

y evade las sombras de la guerra

en la orilla, cuando mis pies se bañan

y borran los pasos hondos en la arena

y cuando al otro lado del mar el sol se esconde

inicia un nuevo amanecer

la vida otra vez palpitando

y a veces la muerte inesperada.

 

A ti poesía

que frecuentas los milagros

las predicciones proféticas los oráculos

los privilegios que Dios otorga

a través de las revelaciones humanas

¡Ah! oratoria persuasiva

discurso liberador del espíritu y la especie

A ti poesía

vengo a rendir mi arte expositivo

fulgente de ideas íntegras

salto elocuente

desde la profundidad de mis lutos a las llamaradas

de los bramidos de mi voz de censura

ante la sinrazón de quienes mandan

dictaminan establecen decretan adecuan

componen el exceso la arbitrariedad

cuando busco la lucidez del intelecto

en el deseo de vivir como el sol naciente

como un alimento musical de los espíritus

de las flores los racimos las frutas

en el reino universal de la igualdad

escribiendo a quienes necesiten mi canto.

 

A ti poesía

que frecuentas todos los lugares

mochila a mis espaldas

observa las distancias

donde podemos achicar el universo

dando paso a la esperanza activa

en los corazones de los seres humanos

cuando juntos crucemos el orbe

dispuestos a todo en la contienda

dispuestos a sacarnos de encima

la aciaga carga de la infamia

de la maldad perversa

en la injusta vida de la expectativa inmóvil

para convertirla en ponderada equidad

en pacificación de limpieza

Poesía

estamos unidos

como sombra pegada a la vereda recorrida

a los caminos de largos pasos

en la altura del mensaje fraterno

Poesía

eres la mejor arma, de rescate y liberación.

Poema extraído del libro de Carlos Angulo Rivas: “Palabras Mayores” en proceso de publicación, copyright  2010.   

 

Por lobogabriel - 23 de Marzo, 2010, 9:47, Categoría: poesia
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HERNANDO ARDILA GONZÁLEZ- FELIZ DÍA DE LA POESÍA

 Ante el rotundo fracaso

de las doctrinas políticas, de las económicas y de las religiosas

y su falacia de democracia, de riqueza de la naciones y de un cielo...

 

ha llegado la hora de las artes

y en particular de la poesía para rediseñar el rumbo de la humanidad que no es otro que la búsqueda de la felicidad,

único bien que admite reparto por igual,

 

pero no con trazos de brochas gordas delineando horizontes rosas

sino con pinceladas que graben en el pensamiento humano

la doctrina del amor

y en el corazón humano 

el compromiso perenne de construír ese paraíso posible

sin la razón del capital, sin renunciar a lo estético

porque en el arte reside el amor

y el amor es la estética de la humanidad.

 

Los poetas

son la luz del sol

que a la vida incuba y abriga por igual

 

Los poetas

son la brújula que indican fielmente

el rumbo redentor y dignificante de la humanidad

 

Los poetas

son el faro, que con luz de sus palabras

conducen a la humanidad a puerto seguro...

la felicidad 

 

Ni un paso atrás poetas

 

POESÍA

¡Salve usted la Patria!

 

 

Por lobogabriel - 23 de Marzo, 2010, 9:38, Categoría: poesia
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