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poesia

poetas del mundo.. unios!

Oscar Sierra- Honduras

Camino sobre lapidas

Ecos

Memorias

Es hora de marcharse compañeros

con la daga del silencio en el alma

mis pies traspasan el crepúsculo

 mis ojos huyen hacia lo no vidente

el sol se esconde en las entrañas de la tierra

la libertad

agoniza bajo silabas sin renglones

huyamos compañeros

la sangre labra surcos de osamentas

nuestra existencia recorre la yerba de la montaña

o quizás se esconda en el reloj del sin retorno

 

Por lobogabriel - 6 de Julio, 2009, 14:32, Categoría: poesia
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Arte Regresivo en la Resistencia Actual de Honduras

                “”El cardenal papable“*

 

El cardenal de Tegucigalpa,

Oscar Andrés Rodríguez Madariaga

celebra misa de gallos.

Tiene un anillo de oro

y en el una calavera.

Macillado es su rostro,

frío más que el hielo.

Habla de escarmentar herejes,

de consumirlos en hogueras.

Furores de luna inclemente

Capaz de desvastar la tierra.

Pare huevos de mármol su sombra

cuando a carniceros va consagrando

              para hacer una posible guerra.

 

Poder de absoluto tirano,

mounstrum horrendum contra natura,

que habla en nombre de un dios

y cabalga sobre siete caballos.

 

 

*El cardenal, considerado uno de los

                 "papaples" tras la muerte de Juan Pablo II, es hoy

                 el Anunciador y Justificador del golpe de Estado

                  antidemocrático en Honduras.

 

 

Medusa Micheletti **

              

Medusa, ojos de hielo.

Sin patas, reptas, fornicadora.

Tu frialdad es terrible

como el rayo.

La carroña es el botín

de tu rapiña

puta de sintética sonrisa

y de enigmas insolentes.

Tu vientre repugnante

atravieza el sueño

con sangre hedionda

y vísceras pestilentes.

 

Abominable, no olvides

que tus ojos no detendrán

el vuelo de la daga del pueblo

que destroce

tu monstrosa cabeza.

 

              **El ilegal presidente elegido en Honduras

                  tras el golpe militar antidemocrático a Zelaya

 

 

 

 

El bufet de un generalazo hondureño

 

Conspirador, conspirante,

después del baño de sangre

que dió al pueblo en las calles

y en el Aeropuerto en Tegucigalpa

habló de los “derechos humanos“.

 

 Lo acompanaron en este credo,

los cuervos que comen carroña,

las brujas de calzones largos,

que nos hablan del cielo y del infierno.

 

Era el frío bufet del generalazo,

ojos de hombres abaleados,

cuerpos oscurecidos por la explosión.

Muchachas sin senos y sin vientres.

 

¡Todo está en orden! Dijo el asesino.

¡Amén! Repitieron las prostitutas.

 

 

  

José  Pablo Quevedo, Embajador de Poetas del Mundo en  Alemania,

Representante de la Fracción de Escritores Latinoamericanos  adjunto

a la Lese Bühne der Kulturen en Berlín.

 

  

Es necesario esclarecer que en una sociedad dividida en clases la  Iglesia está dividida, y lo es también históricamente en su jerarquía y en su praxis  en cada situación histórica y de la política concreta, y lo es en cada revolución y contrarevolución, asícomo frente a los golpes de Estado. Lo importante es diferenciar que existe también una Iglesia de los pobres y humildes y que ella tiene también grandes mártires y personalidades que no se desean el Status Quo, sino cambios más sociales y humanos.

Por lobogabriel - 6 de Julio, 2009, 14:14, Categoría: poesia
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Candelario Reyes García - Honduras

Diálogo Nacional
( a las víctimas de la resistencia del 5 de julio)

Señores  turcos,
patrones y sucedáneos
¡aplausos!
el diálogo entre los fusiles
de su ejército
y la sangre de nuestro pueblo, ya empezó.

¿No sé
por qué estoy llorando
cargado de impotencia?
Ha de ser
por la emoción del discurso de ustedes
que hacen la disertación con gran propiedad
y con la bendición de su cardenal
es completa,
límpida oratoria.

Definitivo,  su patriotismo
es tan entusiástico,
lástima que sea un evangelio de paz
que no entienden
los chuñas,
los pelados,
los votantes,
que más que votos
para suerte del diálogo,
hoy les están entregando las víctimas
que ustedes requieren en democracia
para la felicidad
de suyos,
de sus hijos
y las generaciones
que habrán de heredar su gloria
de patrones,
amos y señores.

La sangre
ha quedado allí votada en el pasto
y en el pavimento,
con restos de carne y piel,
entre los sobrantes
de las bombas lacrimógenas
y zapatos destrozados.


Por supuesto,
el diálogo ha concluido
con el adelanto del toque de queda.
Es mejor así,
el diálogo es más emocionante,
quizá esta noche
se escuchen algunos alaridos,
gritos silenciados,
sollozos,
voces de espanto.
Las noches de diálogo
tiene su pavor metafórico en colorido
para saldar dudas
que pudieran haber quedado
de la primera fase
de las conversaciones.

Es que sus asesores lo hacen bien,
el diálogo es abarcador,
completo,
nadie lo puede dudar.

¡felicidades!
que Moloch
los acompañe
en estos logros  de su placidez
en el que las palabras
se quedan vacías;
por ejemplo,
ante  la bomba y el proyectil
nada significan las voces,
agua
o vinagre.

Por lobogabriel - 6 de Julio, 2009, 8:35, Categoría: poesia
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Freddy Ñáñez - Venezuela

Postal  para Honduras
                                                                      05 de julio de 2009


Hermano que hoy resistes la traición.

Hermana que esta noche enciendes en la barricada una hoguera

y a falta de justicia, alumbra  tu rabia.

Campesina, campesino …hijos del pueblo hondureño,  madres de los nuevos Lempiras… obreros de las futuras restauraciones… Desde este rincón de América también se alzan puños en tu nombre.

Te conozco y  me conoces 

Tú que te apellidas compatriota, tú que ahora te llamas dignidad.

En esta ciudad lejana se enciende un fuego por tu causa. No hay poesía sin tu causa. 


Hermano de Honduras, hermana de Tegucigalpa

Allá, del otro lado del instante sin más luz que el llamado de la tierra, sin más voz que el ruido de la historia, sin más derechos que la desobediencia.

Con los viejos arcos de la Selva con la invencible razón de los sin nada, con la verdad por arma. El pueblo vencerá!

II

Desde el envés de tu pelea todos los poetas del mundo disparan su palabra eterna, contra el injusto de hoy y el de mañana.

Recibe pueblo heroico este temblor enfurecido… pasos de este  ejército de voces: viento de los cinco continentes, brazo indomable de la gesta.  De África, del Asia…  voces europeas,  canción americana,  llamado del Maya, grito de Oceanía y Guaraní.  Himno  de  los  yekuanas. Temblor de ruido ancestro. Palabra del mar arado. Del Padre Nuestro,  libertario.

Hermano de las trincheras de Tegucigalpa,

hermana de la resistencia Lenca...

los poetas del mundo escriben  tu sangre…

Sangre restauradora, sangre de los imprescindibles…

Sangre erguida y nuestra… Roja Morazán.

III

Esta noche tan alta, tan larga  aclara por tu causa

En la garganta.

Hermano de Honduras, hermana de Tegucigalpa

cantamos tu victoria con fuego del Alba

Tú haz venido de otro tiempo a agregarle al himno la estrofa perdida.

Pues historia es lo que  forjas en la hondura de mi Idea. Tus piedras son verdades invictas que hoy suenan en mis letras. Río de alma fuerte.

Que el Chimborazo te dé aguante y puntería.

Y  que al soplar  imprima a tu bandera otra estrella

IV

Es O5 de julio…Bolívar te cuida!

Hermano, hermana ha llegado la hora


¡Mortal es la oligarquía...

Mortal su Prensa su  Iglesia

 Mortal el traidor y su doctrina.

¡Suena la hora  del pueblo

el Cristo está en las Trincheras!

Que venza la patria,  pues, que venza! 

Tu suerte será la nuestra! 

con Zelaya nuestro retorno histórico :

Esta noche tan alta, tan larga  aclara por tu causa

en la garganta…

05 de julio… la patria está de vuelta!


Por lobogabriel - 6 de Julio, 2009, 7:40, Categoría: poesia
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Ildefonso Finol- Venezuela

Canto Lenca por Honduras

Delta de tierra angosta en apretado abrazo oceánico.

Hoy te veo alzada desde el andar profético de tus raíces.

Te has descubierto al mundo en la pus maloliente del mal que te sembraron traidores hechiceros.

Los pasos de tu pueblo firme lamen con su amor tu tierra adolorida.

Van curándote los campesinos alambrados en la noche.

Van sanándote las juventudes sin herencia que se enamoraron copiosos de un chispazo del amanecer.

Van exorcizándote las abuelas que oyeron a lo lejos el último clamor del cacique degollado.

Van a tientas en la penumbra de los acantilados los hijos de una patria aún por nacer.

Una jauría de hierros, papeles y sotanas, uniformes mutantes siempre ajenos, metralla en corbatas de luna muerta, la oscurana feudal que nos azota.

Es la calamidad de ser patio de alguien apasionadamente descorazonado.

Es la terrible soledad de venir de una historia impunemente olvidada.

Es la esclavitud nunca clausurada revivida en túneles de abismo.

Y el pueblo respondiendo paciente con el voceo ancestral del irredento.

Entonces se planta guasábara a las odiosas emboscadas del averno.

Entonces el proletario de sangre india blande macanas de la sapiencia.

Los surcos se contentan de sudor y el grano de maíz canta victorias.

Se ve venir la victoria sobre esos hombros azules de lencas alados que se hermanan.

Se ve que cruje el invasor amargo al son de la danza futuro colectivo.

Se ve que el sol se ha multiplicado en múltiples miradas de flechas incendiarias.

Es que están cantando patria floridas bandadas de guara roja.

Es que saltan lluvias de venados por el bosque amado de la paz de Honduras.

Es que un mar de orquídeas hace alfombra patria para el que regresa.

Es que la victoria viene embalsamada en flor de candela y aires de copal.

Por lobogabriel - 6 de Julio, 2009, 7:37, Categoría: poesia
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max rojas, méxico

MEMORIA DE LOS CUERPOS
{CUERPOS Uno}
                                           
A Sofía Rodríguez
I

Cuerpos,
hay que abolir el tiempo,
regresar a la esfera.
Sólo el círculo salva
y no hay sino la urdimbre fantasmal
de los regresos y los viajes,
las huidas.

Se huye.
Uno se vuelve sombra fatigada
y se disloca,
se cuartea la huesumbre,
el alma se acongoja y pierde su condición
de almario
donde las penas y el amor que se extravió hace mucho
custodian su vigilia permanente
a la espera del sueño,
del regreso corpóreo de lo ido.

Sombra ya
como caída y yerta,
como badajo de campana que suena y suena
sin sonido alguno,
como camión destartalado y sin siquiera
pasaje funeral a los olvidos.
Sombra que ya perdió su propia sombra
en la búsqueda atroz de tantas sombras
--memoria fantasmal,
fantasmas al acecho
y en fuga circular hacia la nada.

Sólo el círculo salva,
Cuerpos,
su peculiar demencia de formas despiadadas
salva
y lo salvífico, después,
se expande en los infiernos,
se desarrolla y se machaca y clama
su condición desesperada de naufragio.
Sólo el círculo ofrece la certeza
de que lo huyente volverá algún día.

Fervor hacia los cuerpos,
las caídas.
La esfera es lo ejemplar de lo radiante,
la luz inmaculada y fría que se asesina
con mirada dura
--y mira,
los cuerpos tan amados que se abaten
en la niebla
hasta volverse sed o agua apenas
vislumbrada,
vislumbres que lo que ya dejó
de ser corpóreo ofrece en gesto de piedad
o desconsuelo
{no se sabe o se sabrá jamás
el peso de la noche cuando todo cae encima de uno
{y lo degüella.

Palpa el demente nada pero palpa,
con avidez, la nada
y sorbe
lo fantasmal que permanece de los cuerpos
cuando huyen
y sorbe entre los huesos el hueco que dejaron
y sorbe la caída
y sorbe los contornos de lo ido y lo quedado
--lo perenne,
lo fijo e inmutable,
pero también, lo que se pierde.
lo que se deja abandonado
o lo que se abandona a sí mismo
y desguarece,
lo extraviado, lo que se hizo a un lado
o se tiró porque ya no servía
pero de todos modos se quedó atorado
en la conciencia.

Conmiseración por el que yace
perdido entre la bruma,
Cuerpos,
el que deambula en los jardines
como lunático perdido en su inocencia
{fe perdida, razón de la añoranza},
en su rotunda necedad de ser cuerpo cercado
por los cuerpos sombríos del recuerdo.

Fe en la contemplación de cuerpos de mujer
que organiza el espíritu,
acechador de carne
y de zarpazo,
para el descanso de su ánima tristona.
Fe en el descenso de las aguas
y fe en la limpieza de la carne
y en lo pecaminoso que, a veces, se guarda
en el espíritu,
fe en la degustación de líquen y de pasto
entre lo impropio del perdón que llega
y la impiedad,
que se resiste a irse.

Manías del extraviado en los espejos
que contempla los cuerpos
congelados,
la salvación hecha un desastre
y envuelta en su envoltorio de cascajo,
la mortandad que avanza y que no cesa
de incrementar volumen.
Sólo el círculo salva,
Cuerpos.
No crujan,
no estampen la estampida en lo cuarteado,
lo que se desmorona y cae y se hunde
sin remedio.
Lo pasional escurre como un cilindro seco
y ya sin música,
y el que tocaba el instrumento falleció
hace ya tiempo
de afónica nostalgia y ahora tartajea
su adiós de cilindrero
ladrando en el silencio,
alma en crisis
que se integra a la noche y se sumerge en ella.

Sólo lo quieto salva y purifica,
Cuerpos,
lo móvil contamina y roe ácidamente
todo lo que semeja cuerpo
o imagen susceptible de volverse cuerpo.

(No hay salida.
Los muertos rondan los espejos
y no cantan,
palpan lo que oscurece y silban mucho).

No crujan.
La esfera es, dicho con toda propiedad,
lo eterno,
lo cristalino y puro que endurece
lo que llamamos lo eternal
--morada fija
o duradera pasión de allí quedarse siempre
y sin mudanza alguna,
vida y muerte quietas,
sombra ensimismada que se adentra en el cristal
y permanece entera,
crepitante

Crujan.
En lo eternal el tiempo no transcurre,
el devenir deviene en lentitud pasmada,
en detenida cualidad de nada,
en incorpóreo cuerpo de vidrio machacado.

No crujan,
pero chirrien,
cuerpos que están después de haberse ido,
como el aire,
como la luz,
inmóviles,
en detención suprema,
lejanos en el tiempo,
cautos,
a la espera de que algo los sostenga siempre
colgados de las sombras que salen de las lámparas,
fieles,
como estatua obligada a custodiar su sueño,
a ser eternamente igual que al tiempo de su origen.

Crujan,
pero no olviden que, a veces,
chirrian las ovejas
y que el metal, tiernísimo,
susurra vagamente o bala sus pesares
o su destino es triste.
Chirrien
o agiten las campanas
o cabalguen por el ancho mundo,
pero no olviden que el olvido es una cosa dura,
pegajosa,
difícil de olvidar aunque se quiera

(Cuerpos,
la esfera es lo abisal,
la condición de la demencia,
la sensación de que la nada es todo
y él todo es un señor que muere vuelto nada)

El círculo es la perfección palpable,
Cuerpos,
el tiempo que se va pero regresa siempre,
como agua que se estanca entre ladrillos viejos,
enmohecidos,
espejo de la sed de lo corpóreo
que permanece, inalterable,
inmune a los desgastes,
cuerpadamente míos,
eternales,
consumación de los amantes en lo abstracto.


(Amor, a fin de cuentas, es vacío}

Por lobogabriel - 4 de Julio, 2009, 9:55, Categoría: poesia
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Candelario Reyes García - Honduras

La paz de los impíos

Esta es la historia de Caín y Abel,
Caín está en el poder,
siembra la muerte y alaba falsamente a Dios.

Mi  lealtad y mi amor –le dice Dios-
está con los oprimidos,
pero Caín entrega y reniega  de Jesús
delante de Pilato,
quiebra la CONADI,
hace hurto a la ENEE,
quiebra bancos y debe muertes
y entrega la telefonía  celular a Caifás.

Su paz traiciona,
en un madrugón entrega en concesión
la patria a las transnacionales de la Minería
a infiernos abiertos.

Da golpe de estado y se pone a favor de los asesinos.

Fraude y traición,
apasionados abrazos con frailes y pastores,
prédica de codiciosos
y desfalco
a la humildad de los que confíaron en ellos.

Hijos de la vanidad
que niegan el salario a sus sirvientes
y forman polillas de excitación
a manera de periodistas
a los que les nacerán llagas de furor
de las que jamás sanarán.

Véanlos bien,
son una etnia aparte,
no olvidéis jamás sus nombres
y los de sus descendientes,
así como los que un día dijeron hablar en lenguas
y dijeron ser obispos
de los altares y de las profecías del regodeo,
iglesias,
sectas, catafalcos y denominaciones.

Ellos que han olvidado
que la fuerza de Dios,
es la gracia del amor
porque su vocación es la justicia,
fe y caridad
que habita en los espíritus libres
capaces de dar su vida por los suyos.
El Dios de la anunciación,
de la vida
y de la participación del pan.

Vedlos bien, a ellos y a sus patronos,
golpistas,
a los que su propia carga los vencerá,
su misma trampa los devorará,
pues han corrompido al pueblo,
lo han llenado de miseria y de perversión;
el  delirio es su amenaza
y la sangre que derramen
alcanzará hasta su quinta generación,
los acosará como lluvia de Sodoma y Gomorra.
La maldad
les  fermentará  sus conciencias en gusaneras
y se comerán unos a otros
y cuando las madres alimenten sus vástagos
los pechos se les volverán frutos secos,
así
se conocerá
que la iniquidad
es la hipoteca de su propio corazón
que reflejan en sus actos,
aunque hoy se vistan de blanco.

Por lobogabriel - 4 de Julio, 2009, 8:42, Categoría: poesia
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Alfonso Guillen Zelaya - Honduras

VENDRÁN LOS NUEVOS DÍAS

Vendrá el mañana libre. Vendrá la democracia,
no por mandato extraño, ni por divina gracia;
vendrá porque el dolor ha de unirnos a todos
para barrer miserias, opresores y lodos.

Vendrá la libertad. Sobre el pasado inerte
veremos a la vida derrotando la muerte.
Tendremos alegría, tendremos entusiasmo,
la actividad fecunda sucederá al marasmo,
y en la extensión insomne de todos sus caminos,
se alzarán majestuosos tus cumbres y tus pinos.

Pinares hondureños, pinares ancestrales,
enhiestos, eminentes, serenos, inmortales,
bandera de victoria contra las tiranías,
vendrán los días de oro, vendrán los nuevos días


Poeta hondureño. Nació el 27 de junio de 1887 en Juticalpa, Olancho; y falleció el 4 de septiembre de 1947 en México.

Por lobogabriel - 4 de Julio, 2009, 8:40, Categoría: poesia
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roberto sosa, honduras

Tentación por la serenidad

 

Después de muchos años y trabajos, yo,

El más grande los escultores

De todas las ciudades y de todas las naciones,

Aquí,

En el reino de las piedras puntiagudas

Pongo el punto final a la obra maestra

Jamás imaginada: la dulce forma dulce de tu forma

Desnuda.

Después de que pasaron infinidades de lunas

Sobre Tegucigalpa

Llegó la hora suprema de mi vida en el arte,

Y ahí mismo, a tus pies

Hecha de cubo quedó quieta la música.

Por lobogabriel - 2 de Julio, 2009, 14:11, Categoría: poesia
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Oscar Sierra-Honduras

Gorilas

Orangutanes legislan otoños de tarjetas de crédito

Una serpiente los seduce a caminar

sobre ruborizadas oscuridades

el aroma de la muerte secunda el meñique de los impostores

un mastodonte verde con cuartada de binocular silencioso

engalana el espejo de la madrugada

un perro sabueso esgrime veredictos con el portafolio todopoderoso

de la Sodoma y Gomorra

un almacigo de metrallas apuntan al pájaro de nuestro archipiélago

un lagarto susurra a sus cómplices

la liebre con sus algarabías de flaquezas

grita que el pájaro no debe retornar

lo espera el sable de un aguijón llamada ley

Por lobogabriel - 2 de Julio, 2009, 10:58, Categoría: poesia
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iris mencia, honduras

  Nada ha pasado

todo esta bien

esa carrera veloz de veloces pierna

y cuerpos pintados de rojo sangre

y purpura de gases

nada es

en la invetereda costumbre

del sol que amanece

con las calles limpias y paredes pintadas

nada ha pasada aqui en esta hondura

donde el alma se escapa por la boca

del dolor de los golpes

y la ira se siente en los mazos

del poder prendido de la atmosfera

son nada mas pasos perdidos de un grupo de hombres

nada imporrta y nada ha pasado

son cien doscientos quinientos mil hombres y mujeres

nada, numeros solamente

el agitado corazon en la mano

y en los ojos el brillo

de un agitado mar

que no tiene nombre

en este pais de las apariencias

donde los espejos

son escudos militares

por ahora.

                                Desde la brutalidad de la represion de un dia en el que "Paso nada”

Por lobogabriel - 1 de Julio, 2009, 8:03, Categoría: poesia
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Dossier golpe estado en Honduras:

videos, comunicados, articulos

Ultimas informaciones
http://sodepaz.es/index.php?option=com_content&task=view&id=1027&Itemid=15

Por lobogabriel - 29 de Junio, 2009, 18:51, Categoría: poesia
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Samuel Villeda Arita - Honduras

 ALGUN DIA….

                   

Algún día esta gente

de marginados ojos

hallará tierra firme.

Algún día comprenderá

la libertad y la independencia

que cordialmente

le ofrece la constitución

los políticos y los gobernantes;

pero mientras tanto,

que duerma el sueño de suspenso,

que evacue sus aguas

donde transita el lujo a quemarropa,

o en los dignos salones

diplomáticamente decorados;

que deambule por los parques del hambre

y le pinte los labios a la angustia;

que amontone aplausos cincelados

a base de esperanzas

y que crea en el discurso que lee el gobernante.

Algún día sabrà el explotado

que la lucha es factible;

el borracho comprenderé que su temblor azul

tiene las mismas formas de una iglesia española;

el obrero sentirá los callos metérsele en la sangre

y le hablarán los caites al manso campesino;

el pueblo mirará que mariposa sin alas

le salen del bolsillo;

pero mientras tanto,

que gocen de la democracia y de la libertad

y de la independencia que le asignan;

que le ofrezcan su fuerza a un país

que tiene labios verdes y una deuda

màs larga que la idea;

que canten el dìa de la patria y vean avioncitos

y saluden las filas de muñecos

vestidos de dudoso patriotismo;

que le den en sudor al empresario

su sangre y su existencia

y que paseen la libertad y que la exciten;

que le den al militar sesos de obrero

y le pongan de blanco un campesino;

que le abran de par en par el presupuesto

y que le aplaudan los golpes semicalculados.

Que al extranjero feliciten cuando lustre

inversiones con la constitución y con las leyes;

que deforesten montañas y regalen las minas

y a los ríos les pongan el sello de silencio,

o que sencillamente

le sirvan ensalada de pueblo ejecutado.

Que hagan lo que quieran

que por eso les dicen

que son libres,soberanos e independientes;

que le lleven a curas y  pastores

un corazòn delicadamente maquillado;

que canten a la libertad y a la independencia

y que entonen el himno nacional al embriagarse;

que le digan verdades a los jefes

y que le mientan la madre a los ministros;

que vivan en jolgorio permanente

 que son libres,soberanos e independientes.

Que hagan lo que quieran…

que algún día…

comprenderán que al otro lado está la tierra firme……

Que recuerden siempre,

que algún día:

AMERICA LATINA

ALMONZARA CON SANGRE DE BASTARDOS.

Por lobogabriel - 29 de Junio, 2009, 18:36, Categoría: poesia
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Sergio Felipe Mattano - Argentina

Canto I.

Desnudarme en la esquina siguiente
de tus ojos,
para dejarme en semilla por siempre
a tu vera.-
soltarme el pelo y mudarme a tu sábana
arriarte en verbos
hacia la patria del no-ser.-
nada nos debemos
y sin embargo
mis luces se apagan en ti
para alumbrar (te)(me)
y sin embargo
mil luces se encienden
para mostrar(nos)
¿Qué río naufragan dos poetas desnudos?
¿qué verso se hallan en el fondo de la piel?
Verso de piel marmórea
de torre rubeniana; verso de piel oscura
de poema de rimbaud.-
¿Qué canto profesa la boca entrelazada?
¿Qué dios incoherente dio espacio
a este nuevo Ser?
¿y que nomenclatura tiene un verso cuando se penetra
y se goza y se perdura en una noche estival de gatos amándose en los techos?


Por lobogabriel - 27 de Junio, 2009, 15:46, Categoría: poesia
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Walter Mondragón - Colombia

VIAJE A BORDO DE SI MISMO
                "lo difícil es saber el momento en que habría que decir: ¡basta!".
                                                           Malcolm Lowry

Otro
y..., ya no más!
pero, venga, ¡falta el del estribo!
ahora sí, el otro, y ya, ya, ya nos vamos.
otro
que es el último y obligo
-brindas-
otro
y es este el penúltimo
-compones-
otro
..., el antepenultimo!
-corriges-
y una y otra vez (sin parar) repites el brindis
                                                         con tu esclava sola
hasta sentir el viaje del planeta y cobrar alas y cantar y reír
como el que más...,
                             y soñar ser feliz
                                                   y olvidar
                                                               y olvidar
                                                                           y olvidar.
Y volver a nacer en otro mundo...,
                                                hasta el amanecer
para seguir la solitaria fiesta con la negra.





Por lobogabriel - 26 de Junio, 2009, 16:42, Categoría: poesia
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Ana Arias Saavedra

REINA DE LAS ROSAS

 

A las tres de la madrugada  ,

los trinos de un pájaro hendió,

la paz del silencio que reinaba ,

en dos magnánimos corazones ,

a los que el mío lembraba en inefables temores,

sensaciones que  mi alma,

las sentía todo jirones,

 

Pajarito mensajero,

chiquitito atribulado,

surcó por el oscuro cielo,

a tinieblas inquietando,

en arrojo de su vuelo,

y en la rama encaramado,

no cesaba por inquieto,

irreverente piando,

rasgando al silencio,

alarmando se estaba allegando,

el averno en sumo fiero,

 

Cesan los trinos, y la noche

ábrese en luz demoledora,

con sevicia y su derroche,

hecha lumbre devastadora,

todo lo bebe , todo lo come,

la paz en silente llora,

 

Dos cuerpos le hacen frente,

sin temor a ser engullidos,

en pro del filial amor latente,

puro amor correspondido,

que viendo la muerte no siente,

como de piel quedan baldíos,

aunados en afán de hacer frente,

al tiempo que van siendo vacías,

de su piel deferente,

 

Unidos en el magno esfuerzo,

la voluntad se acrecenta,

sus carnes son llagas, color negro,

nada a ellos amedrenta,

ni el crepitar que se hace eco,

ni llamas en enhiestadas en braveza,

 

Discurren minutos y horas,

en medio de magna llamarada,

surge la reina de las rosas,

verdeciente en su beldad brama,

de su fiel alma candorosa,

que sabiéndose quemada,

sólo piensa en una cosa,

dar su vida por la amada,

a la suya siempre sosia,

 

La sevicia ya se adueña,

propietaria es del territorio,

y el crepúsculo ve tinieblas,

y en medio de todo agobio,

no hay sollozos, si maneras,

de amor filial sin condiciones,

 

Crepitan todos los bienes,

desgarran sus pieles, sus carnes,

no hay tiempo a preces,

mirada al cielo por socaire,

y mi cuerpo que no duerme,

siente inefable desaire,

aguardando que mis dos seres lleguen

a desarrollar nuestros planes,

 

La reina de las rosas,

calcinado su vergel,   su jardín,

quemadas , heridas sus bellas hojas,

en un amor sentido sin fin,

a su padre en hospital aloja,

y a su madre con sutileza le diz,

que la madrugada es mora,

y la felicidad tiene su fin,

 

Mas... ella no se desmorona,

yergue su tallo, hojas bellas,

como patrona que es de las rosas,

con su sabia el jardín renueva,

expandiendo su fragancia olorosa,

en pro de una vigorosa era,

 

Por lobogabriel - 23 de Junio, 2009, 9:11, Categoría: poesia
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rosina valcarcel, perú

EL MONTE VENUS
El monte Venus es un poco apacible
por ello los humanos lo acarician
El monte Venus alivia nuestros insomnios
nuestros fantasmas y aviva nuestro fuego
Pobres aquellos que ignoran su fuerza
mientras nuestro ser talla su madera,
su energia y su ilusión.

Por lobogabriel - 22 de Junio, 2009, 9:00, Categoría: poesia
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teresinka pereira, brasil

RECORDANDO A FERNANDO ALEGRIA
Tengo nubes en los ojos
y una melancolia que burbuja
en mi garganta
poblando la memoria de ti...
Siempre estuviste personalmente
lejos, Fernando, pero recuerdo
citas importantes
y encuentros felices
en Illinois, en Washington,
en California, en tu oficina,
que he ocupado durante un verano
cuando ensenaba portugues
en la Universidad de Stanford;
tu casa en Palo Alto,
902 Wing Place, donde te visitaba,
tu telefono, siempre atento,
tu voz de alquimista
que producia siempre
mi felicidad. Nubes coloreadas
de tristeza me impiden verte
ahora que demasiado lejos estas
ahora inmortalizado.
Pero yo sigo celebrando
tu carino y tu amistad
aqui en este pobre planeta.

Por lobogabriel - 22 de Junio, 2009, 8:30, Categoría: poesia
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samuel trigueros

ELLOS QUE NO SON NOSOTROS

I

Ellos son el origen del cáncer

los del traje cosido con hormigas

abotonado con formol

los de la dentadura mecánica y voraz

los que redactan publican y reparten la sombra y el mastín

las babas de las prohibiciones

los que secuestran la ternura

y la exhiben sin brazos

sin abrazos

cicatrizada de impuesto en las vitrinas de la sangre

los que en lugar del corazón

cargan un catafalco preñado de cadáveres

los que masacran la esperanza

hollan la luz cortan los jardines

y nos entregan un orbe de basuras.

II

Ellos son

la reverberación fatal del cáncer

los dueños de la fábrica inhumana

los productores del insomnio y el cansancio

los demiurgos del fondo de los pozos

los reinventores del vómito y del hongo

los orondos sepultureros de la patria

los antisoles de la década perdida

los susceptibles alérgicos a todas las verdades

los cuervos adiestrados

en la potencia oscura de la fiebre

mensajeros del cierzo

heraldos de la miasma

reptiles de la muerte

sobre la blanca pared del sueño y de la historia.

III

Ellos son la suprema esencia del cáncer

los prisioneros del cromo y del estilo

los perfumistas de la soledad

los del tacto enajenado

los que meten la mano en medio de los pájaros

y engendran un piano de inmundicias

patronos de Caronte

espuma amarga del tedio y del olvido

pirómanos del alba

los tristemente siniestros postergadores de la dignidad

los soberbios

los oficiantes del quinqué apagado

los propietarios de la intensidad del frío

los publicistas de la semilla estéril y el Tratado

y su económico gendarme

los parceleros del crematorio de las almas

los del cerebro político baldío

donde copulan entre spots de aullidos

el neopoder y la mentira.

IV

Ellos son la llagada corona del cáncer

el círculo de pústulas

servido en cucharón de plata

los invasores tullidos de la democracia

los enquistados en la pesadilla ciudadana

los administradores del pentotal y la picana

los despiadados amantes de sí mismos

las tarántulas inciviles

anticiviles

rodadoras de un sol momificado

la diana pútrida a la que apunta el rayo de palabras

y el puño acumulado de las lágrimas

y la ira sencilla

natural

constante

inexorable.

Por lobogabriel - 20 de Junio, 2009, 16:50, Categoría: poesia
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gabriel impaglione - explicacion de medianoche

 

Explicación de medianoche

Los umbrales del primer silencio

son amapola

alas de aire puro.

Detrás la geografía sin tiempo,

suspendida tierra de tus labios,

y en tus labios

mi casa con un mar interno.

Y la diminuta red de tu cintura

donde me extravío sin más remedio.

Por lobogabriel - 19 de Junio, 2009, 16:33, Categoría: poesia
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